丁平靠着窗，看着那些景色，心里却在想着另一件事。
    他不知道，就在同一时刻，有个人也在想着他。
    丁伟放下文件，走到窗边，看着外面灰蒙蒙的天。
    他想起那个孙子。
    那个眼神不像孩子的孙子。
    那个从小就比别人聪明、比别人懂事的孙子。
    他总觉得，这孩子不一般。
    不是那种“神童”的不一般，而是另一种——一种他说不清、道不明的不一般。
    就像他什么都知道。
    就像他来这个世界，是带着什么使命的。
    丁伟摇摇头，把这些奇怪的念头甩开。
    他回到办公桌前，继续看那份文件。
    窗外的天，越来越暗。
    像是要下雪了。
    火车在夜色中穿行。
    丁平躺在卧铺上，听着车轮碾过铁轨的声音，哐当，哐当，有节奏得像一首催眠曲。但他睡不着。
    对面铺上，李云龙已经打起了呼噜。那呼噜声惊天动地，和他打仗时的嗓门一样大。
    丁平翻了个身，看着窗外黑漆漆的夜。
    偶尔经过一个小站，能看见几点昏黄的灯光，一闪而过。
    他想起自己上辈子的最后一次火车旅行。
    那是他从燕京回老家，带着所有行李，狼狈得像一条丧家之犬。创业失败，女友背叛，净身出户。他坐在火车上，看着窗外同样黑漆漆的夜，不知道自己以后该怎么办。
    那时候他三十一岁。
    以为自己的人生已经完了。
    现在他八岁。
    人生刚刚开始。
    命运这东西，真是奇怪。
    他忽然想起一句话，不知道是在哪里看到的：
    “每个人一生中都会死一次，但有些人会活过来。”
    他活过来了。
    在这个陌生的年代，陌生的世界，以陌生的身份。
    那他该做什么？
    安安稳稳地过一辈子，读书，工作，娶妻，生子，老去？
    还是利用他知道的那些东西，做点什么？
    他想了很久，没有答案。
    最后，他闭上眼睛，听着车轮的声音，慢慢睡着了。
    第二天下午，火车抵达燕京站。
    丁平跟着李云龙下了车，在拥挤的人潮中往外走。站台上人来人往，扛着大包小包的人流挤来挤去，有人喊，有人笑，有人骂，热闹得像赶集。
    出了站，一辆黑色的轿车停在路边。一个穿着中山装的年轻人站在车旁，看见他们，快步迎上来。
    “李叔，丁平。”他笑着接过行李，“路上辛苦了。”
    是丁平的爸爸，丁建国。
    他从部队回来了。
    “爸。”丁平喊了一声，“你回来的正好，刚好有事情和您商量。”
    丁建国摸了摸他的头：“先上车吧，你爷爷在家等着呢。”
    车子穿过燕京的街道。丁平趴在车窗上，看着这座熟悉又陌生的城市。
    “变化真大。”李云龙感慨道，“六五年以来，一年一个样，又多了不少高楼，还建起高架桥了！？！”
    “是啊。”丁建国说，“这几年发展快，到处都在建。”
    车子拐进一条安静的胡同，在一座四合院前停下。
    “到了。”丁建国说。
    丁平下了车，看着那座院子。
    青砖灰瓦，朱红大门，门口有两棵老槐树，叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天。
    门开了，丁伟站在门口，穿着件旧棉袄，脸上带着笑。
    “回来了？”
    “爷爷。”丁平跑过去，扑进他怀里。
    丁伟抱起他，掂了掂：“沉了。在京州吃得好吧？”
    “李爷爷天天给我做好吃的。”
    “那是。”李云龙走过来，“我做饭的手艺，你又不是不知道。”
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